"je me ferais crever, si j'étais à votre place."

L’heure a sonné et on annonce la fin programmée d’une femme souffrante et implorante.

Regardez les ces Diafoirus à chapeau pointu turlututu, empesés dans leur rigide moralité et leurs lâches certitudes.

Les voilà qu’ils tournent autour de l’Elephant Woman, agitant leur stéthoscopes, mais de quoi donc est ce qu’elle est morte ?

Et les journalistes d’égrener les hypothèses.

Un vil et traître médecin lui aurait il administré une dose létale, désobéissant ainsi à un serment hypocrite, révérant la vie jusqu’au moindre flageolement du neurone survivant ?

Aurait elle elle-même avalé le poison, se le procurant hors des frontières peut être, tant notre imbécillité fait de la mort une question de kilomètres ?

Ou les excroissances qui lui exorbitaient l’œil, lui allongeaient le nez en Pinocchio tragiquement petit frère d’ET, lui assommaient les méninges, la Maladie Mortelle a-t-elle eu raison de Chantal Sébire ?

Presque nos décideurs préfèrent, finalement.

Car enfin, enfreindre les lois, ça ne se fait pas.

Déchirons donc ces entrailles, examinons les viscères, découpons son corps, autopsions la culpabilité, qui est coupable, il faut le savoir, si ça n’est pas la Maladie  ?

Chantal Sébire, coupable de manque de patience, sûrement.

Dans cette société tellement malsaine et si adoratrice de la mort qu’elle l’éloigne et l’idolâtre, en privant ainsi l’être humain lambda de la possession du cours de sa vie, il vaut mieux que Chantal Sébire soit morte de Maladie Mortelle.

Et pas de mains humaines.

Nous avons eu droit aux marionnettes habituelles, la ronde des médecins, des prêtres et des hommes d’Etat.

Tous se lavent ainsi les mains, en bon Judas.

Eh quoi, n’y a-t-il pas les soins palliatifs ?

Interdit de ricaner, interdit d’expliquer que la question n’est pas là, il a été décidé pour vous que votre mort ne vous appartient pas, et dites merci au monsieur de proposer les soins palliatifs. Comment ça, vous n’en voulez pas ??

Mais puisqu’Ils savent mieux que vous !

Et Chantal Sébire s’est traînée au milieu des caméras, a vendu sa dignité contre le droit de mourir, elle a marchandé, ma difformité contre ma mort, regardez comme je la mérite.

Hein, hein ?

Non on lui a répondu, démerde toi.

Ta dignité devant les caméras, c’est du pipi de chat.

Chantal Sébire est morte de cruauté.

Et c’est dégueulasse.

Vivement qu’on soit humains.

 

Audine

 

(le titre est tiré de "le malade imaginaire" de Molière, et il s'agit d'un oeil qu'il faut crever pour renforcer l'autre, d'après un médecin imaginaire)